Recordações de Verão (a casa da falésia)

Por mais felizes e generosos que sejam os anos da nossa juventude, nada poderá superar a memória daquele Verão quente de 75 passado na praia. O meu primeiro amor, o meu primeiro beijo, ali junto à beira-mar com o calor da paixão a ser mais forte do que o do próprio sol. Mas o tempo passa e, apesar de ter continuado a frequenta-la, a praia jamais será a mesma que conheci na infância. Gosto, contudo, de atravessa-la de uma ponta à outra durante os meses de Inverno; sentir o vento fresco contra o meu rosto, ouvir as ondas do mar calmo espumarem-se na areia.
Ao passar pela falésia, vejo uma mulher sentada lá ao cimo. Segura um grande objecto quadrado que se parece com uma tela. Deve estar pintando e provavelmente, seremos as únicas almas vivas num raio de quilómetros. Dizem que está sozinha, pois o marido passa muito tempo fora de casa, encontrando na paixão pela pintura, um companheiro para a solidão. Dei comigo a pensar nas vezes que aqui passei sem que reparasse nela ou ela em mim.
Fixei-a demoradamente. Enfeitiçado talvez pela curiosidade ou pelo seu longo cabelo negro esvoaçando ao vento, deixei-me levar até ela. Subi a falésia por um caminho estreito e a cada passo que me aproximava do objectivo, procurava inventar uma forma, uma desculpa para justificar a minha intromissão, embora todas me parecessem banais. Afinal, qual era a finalidade da minha visita? Que fazia ali? Avistei-a mal cheguei ao cimo; estava a uns cem metros e não me viu. Fiquei curioso por descobrir o que pintava, mas à medida que me aproximava, algo mais surgiu em mim, talvez a minha própria natureza a revelar-se. Senti aquele puto que conheceu o seu primeiro amor neste mesmo local tentar sair. As imagens vinham-me à cabeça com uma velocidade tal que não as conseguia acompanhar.
Cheguei por detrás sem que desse pela minha presença. A visão do mar infinito dali, era uma imagem linda; ondulante como o seu lindo cabelo negro. Senti uma incomensurável atracção por aquela mulher cujo rosto ainda nem sequer vira. Reprovei-me ao compreender que a desejava naquele momento mais que qualquer outra coisa no mundo. Pintava uma praia bonita mas vazia que agravou ainda mais o desejo de pertencer àquele quadro. Quis cumprimenta-la mas não consegui pronunciar uma sílaba como se a alma se me tivesse fechado por dentro. Finalmente, a custo, consegui pronunciar um trémulo:
- Olá!
Ela devia estar demasiado absorta nos seus pensamentos porque estremeceu ao som da minha voz. Ao faze-lo, desequilibrou-se e caiu da falésia abaixo.
Joguei às mãos à cabeça e compreendi finalmente o meu erro. Por muito que o desejemos, o passado e o presente não se podem misturar; são como a água e o azeite, como a Égua e o cão Labrador. Restam-nos o saudosismo da memória dos tempos passados, mas é no presente que realmente importa viver porque se morrermos no presente, não viveremos no futuro e dificilmente conseguiremos voltar a recordar-nos do passado.
Abandonei aquele local ermo que me pareceu subitamente vazio. Nunca mais voltei àquela praia, mas a casa da falésia, continua lá.
FIM

Nota: Estes textes fazem parte das memórias de Francis que deveriam ser publicadas após a sua morte com o intuito de valoriza-los. No entanto o sacana sobreviveu ao empurrão que lhe deram para debaixo da Automotora. Tem os dois braços engessados mas continua a escrever com os dedos dos pés.